Впереди раздались приветственные крики, и Гэррети насторожился. Там стояла 
обшарпанная ферма, на стене которой был прикреплен большой плакат, окаймленный 
лампочками и сосновыми шишками:
"Длинный путь. Мы за Гэррети! Родительская ассоциация графства Арустук".
- Эй, Гэррети, где твои родители? - крикнул кто-то.
- Дома сидят, - ответил Гэррети. В последние пятнадцать часов он вдруг 
обнаружил, что не так уж приятно, когда тысячи людей, столпившихся вдоль дорог,
выкрикивают его имя и делают на него ставки ("двадцать к одному" - сказал тот 
рабочий... Интересно, много это или мало?). Это пугало его. Толпа оказалась 
небольшой, и скоро дорога опять опустела. Они прошли еще один мост, на этот раз
бетонный. Вода струилась внизу, как черный шелк.
С опаской подали голос сверчки, а минут через пятнадцать пошел дождь. Впереди 
кто-то заиграл на губной гармошке. Недолго (пункт 6: береги дыхание), но 
Гэррети узнал мелодию. Добрый старый Стивен Фостер. "Черный Джо" или еще что-то
из расистской классики. Упился до смерти, бедняга. Как Эдгар По, если верить 
слухам. Еще По был некрофилом и хотел жениться на своей четырнадцатилетней 
кузине. Интересно, что он написал бы, если бы дожил до наших дней и увидел 
ДЛИННЫЙ ПУТЬ ?